(F(l))Utilidade - um post eventualmente chocante

A semana passada foi bera. Bera q.b. para me desconcentrar e entristecer a ponto que a tarde de sexta-feira ameaçasse chegar ao fim mais depressa do que eu chegaria ao final da lista colada no quadrante laranja da minha matriz de Eisenhower. Os trinta e cinco graus no termómetro não ajudavam à desenvoltura, de forma que mandei tudo às urtigas, passei a ponte com a fila a queimar (mas passei) e antes que o sol caísse no mar, caí na piscina de um amigo. Abrimos a época balnear lá de casa. Rimo-nos, ensaiamos passos de salsa e pusémos a conversa em dia. Foi uma autêntica acção de CPR. Senti-me de coração e pulmões novos. Acho que tenho a resposta para a pergunta que deixei noutro dia. Cura-se com mais do mesmo. Amizade cura-se com amizade, tal como mordedura de cão se cura com nova mordedura de cão.

Descobri que as flutes, se enchidas no máximo até metade, flutuam.

Mil folhas - the end

Missão cumprida. 

Catorze semanas sem direito a fim-de-semana que não fosse de trabalho. 19:30 do dia 31 de Maio e terminei! 

Vou largar esta máquina infernal, abrir a janela da sala, deixar o ar fresco da neblina que se formou sobre o rio entrar e atirar-me para o sofá. E vou ver um filme, lavar a vista com esse senhor que está aí acima. Um homem bonito na tv num final de tarde de domingo deixa-me francamente bem disposta.

Também este nós perdemos

Sempre achei que a beleza faz mais sentido se for partilhada. Tenho dificuldade em ver coisas belas e não as associar a alguém de quem goste. Acho que todos o fazemos.  Em limite, esta associação, a das coisas mais belas, vai para a pessoa que amamos.  Ou isso, ou transborda. Ou magoa.

Acabei de ver da minha janela a festa do fogo de artifício sobre o Tejo. Foi belíssimo. E transbordou. Fez-me recordar um dos meus poemas favoritos. Deposito-o aqui antes que me magoe, como acontece tanta vez quando, daqui, vejo a festa do poente.

Também este crepúsculo nós perdemos.
Ninguém nos viu hoje à tarde de mãos dadas
enquanto a noite azul caía sobre o mundo.

Olhei a minha janela
a festa do poente nas encostas ao longe.

Às vezes como uma moeda 
acendia-se um pedaço de sol nas minhas mãos.

Eu recordava-te com a alma apertada
por essa tristeza que só tu me conheces.

Onde estavas então?
Entre que gente?
Dizendo que palavras?
E porque vem até mim todo o amor de repente
quando me sinto triste, e te sinto tão longe?
Caiu o livro em que sempre escolhíamos ao crepúsculo
e como um cão ferido encostou-se a minha capa aos pés.

Sempre, sempre te afastas pela tarde
para onde o crepúsculo corre apagando as estátuas.

Pablo Neruda

Colo

Os meus amigos têm os braços do dobro do comprimento normal, o peito macio e quente como uma almofada de plumas e o coração em forma de búzio. Sei que é assim quando me acolhem em abraços de duas voltas e me deixam, assim aconchegada, adormecer a ouvir o mar. Até que os monstros e as bruxas se vão.

Para além do muro

Querer é poder. Como frase, vale o que valem todas as outras, boas ou más. E não há insígnia, nem repetição, que a faça entrar no sangue, tornar-se parte de cada um. Tem de ser escolha assumida por inteiro, desejo transformado em determinação, consciente de que não há recompensa sem esforço e que não se alcançam novos mundos sem correr riscos. É ser capaz de avançar, parar se for preciso, e não confundir pausa com desistência. É não perder a perspectiva. É conseguir ver para além do muro. Sempre para além do muro.

É mais que lema de escola, é lema de vida. Quem quer, pode.

Eu, viajante

Quando as viagens chegam ao fim perco a fala. Nessas alturas, o silêncio torna-se líquido, turva-me a visão e atrapalha-me o pensamento. Procuro na desordem o essencial, as coisas boas, o copo meio cheio. Tenho tudo comigo e as mãos vazias. 

Não as quero de outra forma pois não me serviriam para coisa alguma. É nelas que enxugo os olhos, são elas que sacodem a poeira das minhas roupas. É com elas em riste sobre os olhos que percebo que onde parecia estar o fim da estrada está o ponto mais alto, de onde verei a viagem que me espera.

Velho, rapaz ou burro?

Se há coisa para que servem as histórias que nos foram contadas na infância é para que no nosso subconsciente permaneça a lição. Ou não.

Há já alguns dias que deixei de ver pelas ruas o outdoor em que um candidato às europeias aparecia de braços cruzados, numa pose que permitia adivinhar-lhe qualquer vontade menos a de fazer aquilo que de um representante eleito se espera. Não foi pelo que eu disse aqui, certamente, que o outdoor foi substituído por outro, também com a fotografia do candidato. Corte-se o mal pela raíz, zero de body language, e aparece-lhe apenas o rosto. Mas foi a vontade de fazer bem longe demais e, antes que se levantassem vozes a criticar a franja demasiado betinha do candidato , zapt!, ei-lo cortado logo acima do sobrolho.

Fez-me lembrar a história d'O velho, o rapaz e o burro, em que, na ânsia de calarem as vozes alheias, vão, tais cata-ventos, andando ao sabor dos palpites que lhes lançam. A equipa da campanha, não querendo passar pela fase intermédia das críticas em que se mandaria o candidato cortar o cabelo, apressou-se a passar à fase em que o velho e o rapaz resolvem levar o burro às costas.

Parece-me o caso votado ao fracasso pois se a mensagem que passam não for a de que ainda não perceberam que a consulta da própria consciência e o bom senso, também próprio, são essenciais, será a de que se se portam tais cata-ventos, então são demasiado velhos, demasiados jovens ou demasiado burros para nos representarem.

É dose

Zangarmo-nos no momento certo, com a pessoa certa, pela razão certa e na dose certa é dose. É dose, pode parecer impossível, mas não é. Essa capacidade tem nome e treina-se. Chama-se assertividade.

O que também não é fácil é, tendo descarrilado, saber abrandar a discussão e voltarmos a focar-nos no essencial.

A quantidade de boas relações que se estragam por se ter ido longe demais num desentendimento é enorme. Tão grande que vale certamente a pena gastarmos algum tempo a cuidarmos para que na próxima vez que sintamos o calor da discussão mais próximo, sejamos capazes de deixá-lo subir apenas até onde o assunto merecer. E nem mais um grau.

Digo eu, que sei do que estou a falar.

Explodimos e, para além do estrago, há a figura de palhaço. Ou será ilusão de óptica que só a mim atinge?

Oh happy days!

A felicidade é realmente feita de pequenas coisas. Hoje vou ver essa paisagem e sei que me vai fazer muito, mesmo muito bem. Mesmo que a ocasião seja para despedir-me de amigos queridos que não verei por uns meses.

Balance

Leio-a como sendo uma palavra inglesa - balance. Agora em português - balance. Acho que equilíbrio é isso mesmo, ser capaz de balançar. Balançar , contrabalançar e continuar. Acho.

Acho e quero. Para mim.

Figurões

Os nossos irmãos do outro lado do Atlântico chamam-lhe figurinha. Cá é cromo. 

Acabada a moda de coleccioná-los em papel, coladinhos em cadernetas, o que era realmente giro, ei-los à solta em carne e osso. E são todos cromos dos difíceis, daqueles que pensamos impossíveis de existir, mas que infelizmente abundam. Dão novo fôlego à definição de ridículo e valem muito menos do que aquilo que anunciam.

Queridos, porque vocês também são filhos de Deus, aqui fica para vós. Enjoy!

Feu rouge

Costumo rir-me e dizer que não tenho medo de coisa alguma a não ser de luzes vermelhas no escuro. É mentira.

Escondo o medo que tenho da falta de lucidez, a luz que faz acender a luz vermelha no cérebro.

Também tenho medo do mau gosto. Muito.

Alternativa

Garante que se não entrar em medicina vai ser rapper. Ou MC, como ela diz.

E já tem portefólio...

Grega

É como me vejo. Tanto que me apetece pendurá-los, aos inventores da ética e da moral, pelos calcanhares. Era isso ou nunca ter pensado nem sentido a importância destas coisas. Ser do mato, do mato mesmo, onde se vive em comunhão com os bichos e se aprende com eles, que vivem como manda a natureza, ou ser da cidade selva, onde vale tudo e manda a natureza humana, o que vai dar ela por ela. Mais coisa menos coisa. 

Estou de mal convosco, gregos da ethos e romanos da mos, a fazerem-me ser quem não sou na verdade.

Não sei se estou de mãos atadas se sem bracinhos. Mesmo.

Cocooning

A noite de sono foi curta. Outra vez curta e intermitente, como quase sempre. Acordei demasiado cedo, a uma hora em que a casa ainda pede silêncio. Deixei-me ficar um pouco, a ensaiar respostas para as perguntas da madrugada. Nada de novo, apenas ideias velhas revisitadas outra e outra vez. Ensaio uma mudança de perspectiva, tenho andado a tentar olhar para mim de fora, mas a mudança chega devagar e acabo a pensar mais do mesmo. Levantei-me com a convicção de que o que me atrai nos outros é a semelhança com aquilo que aprecio em mim e o reconhecimento no outro de parte do que gostaria de ser. Dificilmente escapo a isto, não consigo gostar realmente de pessoas que não admire. Até aqui tudo bem, não fosse não lhes tolerar a companhia quando lhes reconheço defeitos que não tolero em mim. E desses, o mais grave é a intolerância.